PAPEL EM BRANCO

Por Rangel Alves da Costa*

Apenas uma folha de papel em branco. Contudo, nada mais significativo que uma folha esperando algo ser escrito, rabiscado ou desenhado. Daí que um papel em branco é a própria liberdade esperando a ação.

Igualmente simbolizando uma porta aberta, um caminho, um horizonte, a possibilidade de transformação. Não como faz o vendedor que embrulha um produto, mas como faz o sujeito que dela se aproxima com um lápis, um pincel ou giz.

A folha em branco espera ser despertada, chamada, vivenciada. Precisa ganhar outro aspecto e outra vida a partir de símbolos. Como a terra ávida pela semente, ela sempre está pronta para acolher o que a mente humana seja capaz de imaginar.

A transformação no papel em branco depende do que o pensamento deseje expressar. Mas tudo de pouca valia sem os instrumentos apropriados para a gestação da palavra ou do desenho. Requer lápis, caneta, giz, pincel, tinta, qualquer outra coisa que deixe sua marca.

Contudo, mesmo sem a palavra ou desenho a folha em branco pode ganhar outras significações. Pode ser recortada e transformada em bandeirola, pode ser amassada e transmudada em bola, pode ser moldada e se tornar um barquinho de papel.

Mas mesmo continuando em branco, intocada, esquecida num canto qualquer, ainda assim ganhará uma vida muito além da mudez do papel. Assim porque nada mais instigante e poético que uma folha solta, esvoaçando ao vento, subindo pelos ares, rodopiando e caindo como carta aberta.

E também os segredos escritos pelo tempo na folha em branco. Quanto mais o papel envelhece e vai tomando feição amarelada, e depois com tez de um ocre enferrujado, mais parece manuscrita com algo indecifrável. A folha continua em branco, mas é como se o próprio tempo rabiscasse mistérios e segredos.

Mas eis o grande momento: a folha em branco diante da mão indo ao seu encontro. Os olhos avistam o vazio, o pensamento está disposto a preenchê-lo, que seja com uma só palavra ou ocupando todo o espaço. E quando a mão se aproxima mais a folha se prepara para acolhê-la como faz uma amante apaixonada.

“Querido Diário. Hoje, sábado, de manhã nublada, céu carregado de nuvens, ainda o bondoso silêncio. E como eu queria que assim continuasse pelo restante do dia, para abrir a janela e ouvir apenas o farfalhar das folhagens que parecem falar comigo. Amanheci triste, mas não quero entristecer. Vou afastar as recordações dolorosas e repetir que ainda amo, ainda amo, ainda amo. Ao menos a mim mesma”.

Ou a mão trêmula, levando na ponta da pena um velho coração poeta, se debruça sobre a vastidão para dizer:

“Eis o amor e a morte em mim

o pulsar de um coração que ama

e uma desesperança sem fim

num só ser as cinzas e a chama

um outono que vai beijar o jardim

e ouve o grito de alguém que clama

por ser lírio, crisântemo, jasmim

ao sentir a dor que em si se derrama”.

Mas também um castelo desenhado por uma mão infantil, um pássaro que voa abaixo da nuvem e um sol ao lado da lua. Um rabisco qualquer, uma palavra riscada por cima. Qualquer coisa que foi começado e não terminado. E depois a folha é recolhida, guardada ou esquecida. E de vez em quando é avistada no alto, derramando palavras, corações flechados e poesias.

Poeta e cronista

blograngel-sertao.blogspot.com

Se você gosta de ler histórias sobre "Cangaço" clique no link abaixo:

http://blogdomendesemendes.blogspot.com